No sé porqué ni cómo me perdono la vida cada día.

Algo falla.

Cuando te has metido más rayas en el baño del KKO que polvos has echado en tu propia cama; es tiempo de plantearse cosas.

El sudor por el cuello y el 44 apuntando.

Nací muerto.

Sabíamos que solo era cuestión de tiempo. Lucas fue el primero en caer. Sida. Su familia le hizo un entierro decente. Fuimos todos allí a llorarle. Su familia intentó echarnos a patadas. Rafa le pegó una buena tunda a su primo. Esa noche decidimos ponernos hasta el culo, en parte como homenaje, en parte para calmar el dolor; y por otro deseo oculto que todos sentíamos y ninguno quería decir: necesitábamos sentirnos vivos. Solo el Loco lo dijo. El Loco siempre decía esas cosas.

-¿Qué celebramos?-preguntó Marta irónica cuando llegó de trabajar en el McDonald’s. Los hijos de puta no le habían dado el día libre.

-Que no somos nosotros los que estamos en un puto ataúd-contestó el Loco.

Nadie dijo nada. Había otra cosa que me rondaba la cabeza desde hacía un rato y que nadie se iba a atrever a decir. Yo era el único que se atrevía a decir esas cosas. Así que pasadas las horas simplemente lo solté mirando fijamente la jeringa clavada en mi brazo izquierdo:

-¿Sois conscientes de que todos lo tenemos verdad?

Nadie dijo nada.

Te voy a hacer el amor con la pasión con la que solo pueden hacerlo dos desconocidos.

SPAM

http://miputakasastudios.blogspot.com/
http://miputakasastudios.blogspot.com/
http://miputakasastudios.blogspot.com/

21-05-2010

Hoy he ido totalmente puesto al trabajo. Simplemente no he podido soportar mi visión sin afeitar ante el espejo esta mañana y he tenido que meterme un pico. No he parado de sudar con el traje puesto y he tenido que hacer muchas visitas al baño para meter la cabeza bajo el grifo. Últimamente me pico demasiado. Aunque “demasiado” es una palabra extraña de la cual se abusa con demasiada facilidad. ¿Qué es demasiado? “Demasiado” solo existe según los cánones preestablecidos y aceptados socialmente, pero eso no implica que sea correcto, ni mucho menos. Últimamente me pico demasiado porque he comprendido y aceptado la verdad. He aceptado la insoportable levedad del ser. ¿Y qué si lo hecho todo por la borda? ¿Haré daño a mi familia, a mis amigos? Todo eso no importa. En lo más mínimo. Porque todos, mi sobrino, mi madre, mi padre…todos, absolutamente todos, van a morir. Y el dolor morirá con ellos. El dolor se borrará como si jamás hubiese existido. Todos nosotros somos polillas que vamos derechos hacia la luz sin comprender que lo único que logramos yendo hacia la luz es proyectar sombra. Una triste y fútil sombra, una estela que cuando muramos, desaparecerá con nuestro cuerpo. ¿Qué importan los versos que escribió Quevedo? ¿Las pinturas de Goya? ¿Las obras de Calderón? El legado de Ian Curtis no es superior al que yo voy a dejar. O al que va a dejar mi vecino. Porque todos los que recordamos lo que hicieron también moriremos, y cuando ningún ser humano quede vivo, cuando la tierra se convierta en cenizas… ¿qué serán entonces los versos, pinturas y demás? Nada. Desaparecerán con todos nosotros. Si el hombre solo vive una vez, entonces es como si no viviese nunca.